Mirage, ça s’est passé sans que je m’en aperçoive
Mirage, je n’ai trouvé qu’une prière vaine
Mirage, parce-qu’ils ne sont pas partis
Mirage, vers la tristesse d’un autre lieu.
J’ai fini par me contenter de cette histoire
Que racontent tous ceux qui ne savent rien
Il y a là-bas au loin une autre porte
Approchez-vous sans bruit, plus près
Peut-être que vous aurez une chance
D’y trouver ce que vous cherchez sans cesse
Depuis votre naissance et bien plus encore
Dix huit cent trente trois litres d’eau
C’était ce que buvait un géant chaque jour
Il avait peur de s’envoler, il préférait se noyer
Dès que la pluie tombait
Il ouvrait grand la bouche
Et l’on pouvait y apercevoir
Les traces du passé
Qu’il avait comprimées
Dans sa gorge enflammée
Toute une vie s’exprimait
Des chemins parcourus
Le regard vif les mains tendues
Il ignorait qu’à tant déménager
Il finissait par se perdre pour de bon
Dix huit cent trente trois litres d’eau
Et le sable s’accrochait
A ses pieds qui dansaient
Une fois de plus pour éviter
Les regrets, les souvenirs
Du temps où il n’était pas seul
A demander pardon
Les marées hautes avaient fini
Par l’engloutir de l’intérieur
Il avait trop cherché
A rejoindre ses parents
Qui s’étaient contentés
De partir sans le prévenir
Qu’il n’y changerait rien à boire
Dix huit cent trente trois litres d’eau
Il était une fois un petit garçon qui n’aimait pas les éléphants.
Mais pourquoi tu n’aimes pas les éléphants ? demandait souvent sa petite sœur.
Parce-que les éléphants c’est trop grand ils ne peuvent pas passer dans les trous de souris.
Ah bon mais pourquoi ils iraient dans les trous de souris, hein ?
Eh ben pour aller chercher les cadeaux des petits enfants qui vivent en Afrique, parce-qu’en Afrique, les petites souris, elles sont trop petites pour parcourir le désert, alors il faut de grands éléphants pour aller très loin dans le désert là ou les petites souris elles auraient tellement chaud qu’elles seraient épuisées et alors elles ne pourraient plus apporter les cadeaux aux petits enfants.
I
Lumière se lève progressivement. Elle est assise en tailleur face au public, à côté de Lui. Elle regardera tantôt Lui, tantôt droit devant elle.
Alors comme ça 1987. Eh ben c’est pas gagné.
J’ai jamais vraiment compris ce qui se passait entre nous. Il y a des fois où je me dis que tu es resté un enfant.
Le silence qui vient de se faire est assourdissant. On entend juste le cri des moineaux.
C’est marrant tu vas dire. Ouais, si on veut.
Juste à côté de ton lit un petit hérisson te regarde. Il est même plutôt mignon. Seulement voilà, je ne sais pas pourquoi mais il se moque de toi. Tu vas pas pleurer, dis ? C’est pas ton genre ?
En fait, tu ne reconnais jamais tes erreurs. Tu dévoiles tous les secrets de ton existence sans jamais écouter la musique de tes mots. Un peu comme si on t’avait bouché les oreilles. Ecoute-toi un peu ! Ca ne peut te faire que du bien !
C’est ça, rougis une fois et tout se passera bien.
Dis-moi, tu ne t’es jamais posé La question ? La question de Monde ? Non ? Dommage.
Tu devrais. Après, on a l’impression que tout est différent, que tout est accessible, que rien ne nous résistera longtemps.
II
Elle s’est rapprochée du public, très proche du premier rang. Elle tourne la tête au passage des voitures. Elle se retournera parfois pour regarder Lui.
Régulièrement irrégulier. C’est drôle. Bruyant, mais drôle. Un peu méprisant aussi. Etonné. Complice. Détaché. (Elle tourne la tête vers Lui. Enthousiaste.) Ca t’arrive pas des fois d’accueillir des sentiments contradictoires ? Et tu imagines que ça aura du sens un jour. Peut-être. (Taquine) Ne t’avise surtout pas de m’attendre, je ne viendrai pas.
Rares sont les feuilles qui se déplacent aussi vite que celle-là. Regarde comme elle danse avec Vent (Elle suit le mouvement de la feuille avec sa main). Magnifique. Bizarre.
Bientôt, je me réveillerai, Lune s’éteindra et j’aurai cessé d’exister.
Comme toi. Mais en attendant tu me nargues de ta tombe, tu voudrais bien que je te rejoigne, hein ? Eh ben tu attendras encore un peu. Ca fait quatorze ans que tu attends, alors tu n’es pas à quelques jours près. Pas vrai ?
Elle sort en faisant une galipette.
Nous les rêveurs nous nous contentons de peu de chose. Nous sommes heureux lorsque vous passez une bonne soirée, heureux lorsque votre vie a reçu un petit sourire, une petite larme. Nous sommes des voyageurs qui partagent leurs rêves et leurs rencontres. Le monde est en face de nous et nous lui offrons sa propre beauté. La notre aussi, plus cachée, plus secrète, plus étrange. Il existe encore des mystères non résolus. Nous en connaissons quelque-uns. Leurs forces viennent s’affronter dans nos corps, dans nos voix, et se livrent à un spectacle que nous partageons avec qui le veut.
"Pourquoi le théâtre ?
Pourquoi se rassembler dans une salle et payer pour regarder et écouter d’autres gens ?
Pourquoi m’écoutez-vous maintenant ? Peut-être que vous ne le savez pas. Posez-vous simplement la question.
Pourquoi n’êtes vous pas au cinéma ou devant votre télévision ?
Pourquoi êtes-vous assis à côté de gens que vous ne connaissez pas mais avec qui vous venez partager quelque chose ?
Pourquoi le théâtre vous donne-t-il la confiance suffisante en vous et en les autres pour vous asseoir ici ensemble sans crainte ?
Qui suis-je pour que vous m’écoutiez parler de vous et de moi comme ça ?
Je voudrais que dans les campagnes et dans les villes on aille au théâtre comme on partirait en voyage.
Je ne veux pas, surtout pas devenir une étoile. Je ne suis qu’un jeune homme qui voudrait porter dans ses bras un petit bout de théâtre.
J’espère simplement que mon nom sera retenu et que quand je serai mort, on rajoutera un petit post-scriptum aux livres d’histoire du théâtre.
Je demande à la fois beaucoup et très peu.
Mais le théâtre, c’est ma vie. "
Extrait de "Pré en bulles".
Cruel le meurtre sur scène et le public qui ne peut rien faire.
Cruelle la distance qu’ils installent souvent entre nous.
Cruelle une fin brusque on voudrait que ça continue.
Cruels ces apartés qui nous sont destinés mais qu’on ne voudrait pas entendre.
Cruel le sang qu’il fait couler il nous oblige à le regarder.
Cruelles les conventions qui nous empêchent d’intervenir et d’applaudir quand on en a envie.
Cruelle cette beauté du Mal qui pourrait nous inciter à l’aimer.
Cruelle la violence des mots et des gestes qui nous pénètre.
A tire d’île, à tire d’aile,
Pour un peu d’eau, d’air et d’herbe verte,
Pour sentir sous les sentiers sans sandale
Le bruit du temps qui tente sans bruine
De faire avancer l’heure, parce-que bientôt,
tard, tôt, ou tôt ou tard,
Je dormirai dans le creux d’un cratère caractériel,
Qui tentera tout en tâtonnant ta tête
De disparaître dix fois dans dimanche demain.
C’est-à-dire que la rivière sans feu
Ira souvent sans rire
Faire la fête aux canards
Sans demander pardon.
C’est dire aussi que maintenant la pluie
Deviendra douce et fragile
Si tu ne te reposes plus
Aussi bien qu’avant la fin.
Ode à ceux qui restent
Malgré le vent, la pluie et l’orage
Malgré les cris, les pleurs, la colère
Malgré tout, rien et presque
Malgré la mort, le désespoir, la maladie
Malgré le pouvoir, l’argent et la violence
Malgré la bêtise, la folie, l’ignorance
Malgré ce que je suis, ce que tu hais et ce qu’elle pense
Malgré tout, rien et presque
Il y a ceux qui restent
Le vent, la pluie et l’orage les apaisent
Les cris, les pleurs, la colère les protègent
Tout, rien et presque leur suffisent
La mort, le désespoir, la maladie les oublient
Le pouvoir, l’argent et la violence les détestent
La bêtise, la folie, l’ignorance les condamnent
Ce que je suis, ce que tu hais et ce qu’elle pense
Ils n’en savent rien
Mais malgré tout, rien et presque
Il y a ceux qui restent.
Paradoxe de l’état
Mise en relation de deux idéaux contradictoires
Innocence futile de la mort
Rapport bref entre une matière et un corps
qualité de toi
qualité de moi
qualité du monde
extension incontournable
non je ne suis pas
là
je suis ailleurs
je suis absent
présent
dans la chair de ton universalité
et de la sienne
de la relation caduque que tu exerces
mis à part
le côté humain
sauvage
responsable
attendre le temps qui passe
puis regretter de l’avoir oublié
écouter la terre et l'air
qui discutent et ouvrent le champ sur
une liberté
ta liberté
la liberté de chacun
ma propre liberté
celle que tu ne connais pas
que tu ne comprendras pas
que tu n’as jamais cherchée
le son d’une flûte dans le vent
du musicien
qui écoute le monde
beauté éprouvante
agréable d’une harmonie
confusion du fond et de la forme
du pourquoi et du comment
je l’ai laissé s’en aller sans un bruit
comme lorsque mes mains tremblaient
et que je t’attendais
gentiment le râle de sa respiration s’écartera de mon chemin
et du tien
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